Le 30 décembre au soir, dans l'appartement de Courbevoie, nous fîmes la répétition générale. Tout était au point à l'exception, bien sûr, du « au revoir, Marie » mais bon, ma famille avait sans doute raison de dire que cet au revoir ne nécessitait aucun ton particulier. De toute façon, je ne lui en avais jamais trouvé et il n'était plus temps.
À l'issue de la répétition générale, j'allais me coucher et quand je me réveillerais, ce serait le jour de la représentation ; l'excitation allait atteindre son paroxysme, le trac allait sûrement s'emparer de moi à un moment ou à un autre. Ma mère m'avait prévenue : je ne devais surtout pas essayer de me répéter mon texte dans cet état parce que je risquais d'être en proie au doute, de perdre mes moyens, d'imaginer des trous de mémoire là où il n'y en avait pas. C'est pourquoi ma mère m'avait dit qu'à l'issue de la répétition générale, c'était terminé, bouclé, il ne fallait plus penser au texte du tout.
J'obéis.
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