« C'est vrai, c'que j'dis ! »
insista-t-il d'une petite voix mignonne, voyant le sourire narquois qui tendait mes lèvres.
Sûrement que c'était vrai. Moi, fillette de huit ans, je n'étais pas en position de contrer une thèse d'homme politiquement construite, surtout quand elle semblait aller dans le sens de nos intérêts enfantins. Néanmoins, je grandissais au sein d'une famille dans laquelle on se méfiait naturellement des alléchantes allégations des communistes. D'ailleurs, je voyais très bien ce que ma mère aurait répondu, si elle avait été là ; réplique que j'avais bien envie de lancer à la face d'Éric, pour le taquiner gentiment. D'autant que - je ne me leurrais pas - Éric et moi avions pour point commun de préférer que ce soit l'autre qui se coltine la couture. Après tout, faire intervenir ma mère comme il avait fait intervenir son père, c'était de bonne guerre.
Ainsi, prenant l'accent parigot, je rétorquai :
« Hé ! et l'portique, c'est tes parents qui l'ont payé ? »
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