Le dimanche matin, par exemple, j'allais à la messe avec ma famille. On me demandait de rester, bien sage et bien mignonne, assise sur un banc avec tout le monde. Les grands se levaient pour chanter, j'écoutais les belles voix et leur écho dans l'église et, la plupart du temps, le curé disait des paroles aux sonorités floues, l'écho en renvoyait un son plus vague encore, le curé lançait d'autres paroles inaudibles, l'écho y répondait et ainsi de suite. C'étaient des propos à l'attention des grandes personnes. Moi, je n'avais pas à m'en occuper.
« C'est Dieu qui choisit quelles paroles il met dans les oreilles d'untel »
disait ma mère.
Même, des fois, pour me passer le temps, mes parents me donnaient à feuilleter un magazine pour enfants que l'on trouvait sur un présentoir à l'entrée de l'église.
Après, nous sortions de l'église et c'était fini. Le petit Jésus nous renvoyait à l'extérieur pour vivre une semaine d'amour et de partage.
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