Un jour, la directrice de la colonie m'avait fait appeler dans son bureau parce qu'elle avait mon père au téléphone, qui demandait de mes nouvelles. C'était une dame aux cheveux décolorés, coupés court, un peu guindée ; une directrice, en somme. Étant entrée, crispée, dans le bureau de la directrice que je voyais pour la première fois, j'avais pris l'écouteur qu'elle m'avait indiqué et l'avais collé contre mon oreille.
La voix de mon papa, au bout du fil, m'avait gonflé le cœur. Il m'avait demandé de mes nouvelles alors, moi, je lui avais dit que j'allais bien parce que je ne voulais pas lui faire de la peine. Mon pauvre papa ! Il ne savait pas pourquoi je ne lui écrivais pas, pourquoi je ne répondais à aucune de ses lettres mais il ne me posa pas la question. Il ne voulait probablement pas que je me sentisse obligée d'écrire. Moi, j'aurais voulu lui dire que mon papier à lettres m'était confisqué ; seulement, la dame était à côté de moi, assise à son bureau, me regardait et entendait tout ce que je disais. J'avais peur de la mettre en colère, si je racontais tout ce qui se passait dans la colonie. En plus, c'était quand j'avais mes vêtements sales.
Finalement, face à mon silence, mon papa m'avait dit qu'il m'embrassait très, très fort, il m'avait dit au revoir et il avait raccroché.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire